А в скорую я нынче в любом случае поеду, только, боюсь, они меня бортанут. Но не ездить мне как-то не улыбается: впереди четыре выходных и никаких врачей в радиусе пятидесяти километров. Так ведь и загнусь.

Добрый Хомяк назвал меня наркоманом. Очень смешно. И так хреново, а тут ещё весёлые истории послушать не хотите ли.

АПД. Жив, цел, капибара. Проторчала в больнице два часа. Из них час - в очереди. Сначала осматривали бабуль, потом какую-то женщину, потом привезли мужика на скорой, и он так долго был в кабинете, что я начала подозревать, что он там помер (прости, мужик. долгих лет жизни). За это время я успела выздороветь и захотеть есть. Когда я наконец вползла в кабинет, первое, что мне сказали:

- А что вы сидели-то? У нас тут и кардиолог была.

Ничего не нашли по итогу. Пока. Т-т-т. На следующей неделе ехать в студенческую и целый день торчать там. Дали две бумажки и вытолкали взашей. А что мне делать сейчас - хз. За выходные поди не помру. Хотя мама-паникёрша меня напугала, спасибо ей большое.

Пока я куковала в кабинете и за его пределами, собрался ещё народ. Видимо, к ночи все активизируются. Приехал мужик с радикулитом - два укола обезбаливающего не помогли. Женщина с повреждённым позвоночником. Парень, колбасящийся так, что я посмотрела на свои подрагивающие руки и ими же перекрестилась. Алкаш, упорно лезущий на шокеры охранников. Куча счастливых людей, у которых ничего не нашли, ни переломов, ни инфарктов, ничего, убегающие в ночь. Товарищи в тапках, халатах и трениках, посматривающие на остальных свысока. Они тут уже лежат ойее сколько, у них тут своё место у телика в холле и лишний стакан кефира на полдник.

Ох, ностальгия. Не надо, Боже упаси.